Leningrado Poetry

Canción del muchacho asustado Qué golpea bajo la tierra? Lejanas bombas lejanos llantos. Qué llevan los vientos negros? Soles pequeños átomos inmensos. Quién me asusta? El pez herido la flor enferma. Qué grito en la noche abierta? Ven y tiembla corazón.

Alboroto de huesos y cuerpos lacerados el mercurio ya no mide sólo deja correr las horas que se amontonan en pilas infinitas

Últimos días en el Swift de Berisso Esa mañana de 1977 Mi padre llega temprano al Frigorífico “Swift” de Berisso antes me ha dejado en la guardería Es día de matanza y el aire está espeso / todo tiene olor a vísceras los compañeros afilan cuchillas para el degüelle y el rugido de las bestias se escucha desde la calle Nueva York Salen Pescuezo /nalga / asado /ojo de bife / tasajo/ aguja /osobuco /roast beef/ vacío / lomo / filete /pecho / cuadril /brazuelo / solomillo / cadera /culata /tortuguita /espinazo / falda / tapa /tapilla / cuadrada /contra /paleta /bofe /corazón / lengua /esternón / riñones /seso / quijada / Res es cosa / cosa es Rex recita la mano del verdugo que viola y no destaza hasta que en el legajo figure la falta (una cámara en frío) y el fantasma de Echeverría luce acostado en la parrilla recitando su epopeya patria y al final de la jornada los obreros reciben 2 kg de yapa (para sus casas) Volanteada en la puerta… propaganda montonera… /Perón vive/ en la carne/ en las ...

Y si el mundo sobrevive, los profesores de historia explicarán el siglo XX a través de sus símbolos: mostrarán a sus alumnos la botella de Coca-Cola, la pelota de fútbol, el televisor, la computadora, la bomba de neutrones. Y para explicar la dignidad, mostrarán el pañuelo blanco de las rondas de Plaza de Mayo.

Remordimiento por cualquier muerte Libre de la memoria y de la esperanza, ilimitado, abstracto, casi futuro, el muerto no es un muerto: es la muerte. Como el Dios de los místicos, de Quien deben negarse todos los predicados, el muerto ubicuamente ajeno no es sino la perdición y ausencia del mundo. Todo se lo robamos, no le dejamos ni un color ni una sílaba: aquí está el patio que ya no comparten sus ojos, allí la acera donde acechó la esperanza. Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también; nos hemos repartido como ladrones el caudal de las noches y de los días.

La inquietud del rosal El rosal en su inquieto modo de florecer va quemando la savia que alimenta su ser. ¡Fijaos en las rosas que caen del rosal; tantas son que la planta morirá de este mal! El rosal no es adulto y su vida impaciente se consume al dar flores precipitadamente.