Leningrado Poetry

Desayuno Echó café En la taza Echó leche En la taza de café Echó azúcar En el café con leche Con la cucharilla Lo revolvió Bebió el café con leche Dejó la taza Sin hablarme Encendió un cigarrillo Hizo anillos De humo Volcó la ceniza En el cenicero Sin hablarme Sin mirarme se puso de pie Se puso El sombrero Se puso El impermeable Porque llovía Y se marchó Bajo la lluvia Sin decir palabra Sin mirarme Y me cubrí La cara con las manos Y lloré. T raducción de Juan José Ceselli.

El relámpago ¡El trabajo humano! explosión que ilumina mi abismo de vez en cuando.       “Nada es vanidad; ¿hacia   la   ciencia, y adelante!, exclama el Eclesiastés moderno, es decir Todo el mundo. Y sin embargo los cadáveres de los malvados y de los holgazanes caen sobre el corazón de los otros… ¡Ah!  rápido, un poco rápido; allá lejos, más allá de la noche, esas recompensas futuras, eternas… ¿las eludiremos?      –¿Qué puedo hacer? Conozco   el trabajo; y la ciencia es demasiado lenta. Que la plegaria galopa y la luz brama… bien lo veo. Es demasiado simple y hace demasiado calor; prescindirán de mí. Tengo mi deber, pero me enorgullecería como muchos, dejándolo a un lado.       He malgastado  mi vida. ¡Vamos! Finjamos, holguemos, ¡oh piedad! Y existiremos divirtiéndonos, soñando amores monstruosos y universos fantásticos, quejándonos y combatiendo las apariencias del mundo, saltimbanqui,  mendigo...

  Nubes Yo fui a buscar mi tricota de lana y el cabrito me siguió el gris no desconfía como el grande es todavía demasiado pequeño También ella era demasiado pequeña pero algo ya en ella se manifestaba tan viejo como el mundo Ya conocía cosas atroces por ejemplo que hay que desconfiar Y ella miraba al cabrito y el cabrito la miraba y entonces le venían ganas de llorar Es como yo decía un poco triste y un poco alegre Y después la iluminó una gran sonrisa y la lluvia comenzó a caer Jacques Prévert

Hambre Tierra y alguna china Es todo cuanto deseo. El aire también me lo como: Rocas, carbones, hierro. Bailad, apetitos míos. Hambres, pasad Atraed del alegre prado Venenos de madreselvas Y toda su sonoridad. Comed los cantos que se quiebran En las viejas paredes de Dios. guijarros de antiguas lluvias, Panes que el valle sembró. **** El lobo escondido que aullaba Escupió plumas hermosas De su almuerzo de aves: Como él, yo lo tragaba: La ensalada, la fruta Aguardando la vendimia. Pero la araña de la mata Sólo comía malvas. Quiero dormir, quiero hervir En los altares de Salomón. El caldo fluye sobre la herrumbre Y se mezcla con el Cedrón. Arthur Rimbaud

  Santa ¡En la ventana está ocultando desdorados sándalos viejos de su viola resplandeciente -flauta o laúd en otro tiempo-, la pálida Santa que extiende el libro viejo que prodiga el Magnificat deslumbrante según las completas y vísperas. Roza el vitral de ese ostensorio el arpa alada de algún Ángel creada en el vuelo vespertino para el primor de su falange. Y deja el sándalo y el libro, y acariciante pasa el dedo sobre el plumaje instrumental la tañedora del silencio. Stéphane Mallarmé

Los gatos   Los amantes fervientes y los sabios austeros también aman, en su madura estación, a los poderosos y mansos gatos, orgullo de la casa, que como ellos son frívolos y sedentarios. Amigos de la ciencia y la voluptuosidad buscan el silencio y el horror de la oscuridad; Érebo los hubiera admitido como sus fúnebres mensajeros, si pudieran con servidumbre doblegar su orgullo. Tienen ellos en cuenta las nobles actitudes de las grandes esfinges recostadas al fondo de las soledades, que parecen dormir un sueño sin fin; Sus riñones fecundos están llenos de chispas mágicas, y polvo de oro, incluyendo arena fina, llénanse vagamente de estrellas sus pupilas místicas.   Charles Baudelaire