Leningrado Poetry

Mi cumpleaños. Dormí todo el día. Veintiún años me tiraron contra el mundo y contra este papel en el que leo "control fechas envasamiento café", mi laburo temporario. El llamado de mi papá suena demasiado lejano. En el shopping completé siete cupones para el sorteo de un edificio.

Cuando hierve el agua para el té algunas palabras que salen de la boca son monstruos marinos fagocitan bichos invisibles algas minúsculas botellas olvidadas con mensajes adentro degluten llaves y candados diarios y zapatos viejos caídos a las olas algunas palabras que salen de la boca pegotean el aire que nos permite respirar la distancia necesaria entre nosotros algunas palabras que salen de la boca se evaporan con el pitido de la pava cuando hierve el agua para el té Paola Escobar

15 segundos 15 segundos  dura la storie donde lo veo a él sonriendo en el patio. Intento expandir el tiempo. Asir el instante en la retina. Retengo algunos segundos la imagen como un tesoro con la yema de mi índice derecho y lloro dejándolo ir aceptando que todo acaba incluso lo más hermoso.

Tríptico Vallejo 1 Hasta las Ancas de luto y | estremecidas| César Dulzor caliente-hecho ceniza-Tristísimodulce Goteando| par Impar                              En constantes relevos| vertiginosos|                              Ahora | así| arrojos-dados Enconada y geométrica Clavada| rito punza/ cónica                                      Laceración                                      Ahora- Irreductible hiato-sombra Incrustada| A| hasta| las| ancas | César  2 César ahora/ siempre conmigo con nosotros                         Siempre Cuánto de vos |voz| nutren los versos |nuevos |César ¿De...

  Desalojo de la naturaleza Bajemos juntos a sentir el desalojo. Escuchar el viento que se mueve por encima del trigo: la aguda guerra de metal. Un estruendo de plata corroe lo vivo, separa a cada una de las cosas que existen en el mundo. Caen ahora los primeras gotas. La fiera tormenta confederada se afianza para siempre dentro de los muros de las ciudades.

  6. Camina siempre erguida. Hija de los Otros. Olvidé mis respuestas. Gran profesora, para ti haré mi pirámide. Pero, en nombre de la libertad, será hacia abajo. Alisaré luego la pendiente cavada mientras vaya bajando. En el hondo centro me sentaré y miraré hacia arriba. Hasta que tu sombra, como un alivio, descienda sobre mi boca muda.

Yo te hablo con mi lengua no inmortal. Mi lengua que atrapa el gusano que la mueve hacia su íntima osamenta. Soy todo muerte, barquero; plumas sin ala. Ha pasado por mi pecho un derrumbe de montañas. El tiempo antiguo para decirnos “no es el tiempo lo lejano sino aquello que arrastra”. Con mi lengua que no ha obrado milagros, hablo. ¿Me escuchas? Soñé con un fuego azul y el mundo era una enorme estación con subsuelos y subcielos. ¿En qué lenguas hablaban los sonidos? ¿Los ángeles que se suicidaban en las vías? ¿cuál era su lengua sino una mariposa fúnebre? Nadie decía: esta es mi casa, este es mi pan. Duerme. Come. Sólo tu rostro no me fue negado. Era un color en la velocidad. Sólo tu beso cayó en mi boca. Breve ungüento derramado. Luego se perdía por túneles y pozos junto a la luz de nacer. Coronada de insectos la fruta de mi boca. La luz ahora llega para pudrirla. Viene por ella la pájara de la noche. Mi lengua, una estaca atravesándola como un río. Mi lengua medusa en la sed. Mi len...

vieja escuela todavía gritabas chiquita todavía te sangraban los brazos todavía también te zambullías en la marea metálica en busca de tu estrella vinieron con los palos y los premios que son peor que los palos te domaron quizás seas más feliz en el espejo ves lo que el amo ve

Grita como de miedo porque viene un perro rápido y callado, me hace reír  río cuando me acuerdo de los brincos de la gata por un ruido nuevo  Si escucho al gato salivar para limpiarse sonrío. Milímetros de variedad   Ahora cuando escribo, Saturno (que es negro), sobre una pared purpúrea me miraba  De dónde saldríamos todos queriendo hacer un poema  Entonces teníamos la risa, el sonreír y la gracia  De la felicidad, enseñan el rostro de alguien contorsionando el gesto  hacia una boca cóncava y ojos arrugados  Pero la palabra risa en algunas muecas durante el ritual de despedida de los restos  o la risa de niños haciendo crueldades al amigo   La manera en que se te dibuja el gato de Alicia en la oscuridad de la mente  y no querés correr, ni moverte, ni respirar mejor, may (esto me digo),  tomemos eso por una sonrisa en sentido concreto  Saturno a la noche clava las garras en mi pelo, sonrío por dentro   N...

Quizá no vuelva a ver algunas de las cosas que eran mías. Quizá nunca lo fueron. Pero sirvieron para mirar con claridad ahora, las nuevas cosas que no sabía que fueron siempre mías.

  Sylvia Amor amor no cabe en las palabras saber que estás ahí como si el tiempo no hubiese transcurrido entre el origen del mundo y esa puerta como si todo hubiera sido siempre tu pelo de oro azul sobre mi almohada. Amor amor hace mil años aconteció una historia parecida. Los dos ya son palabras y ceniza pero nosotros somos aún el laberinto vivo de tu oreja un sonido de río en tu cintura los caracoles que yo salgo a buscar en la arena dorada de tu vientre. Cómo decir ahora que oí cómo la noche (estás dormida como nadan los caballitos de mar) dibujó otra figura con tu cuerpo. Amor amor construida en la noche de mi casa! (1987)

comentario LXIII (van gogh) como escribiendo cartas al silencio/preguntando si la miseria ¿no se termina más?/¿no la corta nunca un cuchillo/resplandor/gaviota que la cruzara como un cielo/ abriendo el aire para que entrara tu visitación/ suave de vos/sin padeceres/ o lo que sufre el natural/ animal desacostumbrado/ que lo tocás con tu grandeza?

El fuego cuece habas Como esas brujas de Shakespeare, así huelo a humo, poción, tiniebla matutina sin haber pegado un ojo, el único que mira. El otro está tapado por la bruma; un resplandor lo llama a ver pero es inútil, se deslumbra solo con las chispas que saltan en la esquina, como fuego artificial o un circo vacío. Esa arena es la que atrae, el árbol que se acerca a Macbeth. Entre tanto y tan poco doy vuelta la cuchara; es el destino, digo, el fuego cuece habas; el otro se hunde en no saber o en farsa: ¡se acerca el bosque!, dice, y la sabihonda acata.

  Lili, la dentista Interacción morfológica. Factores oclusales. Funciones relativas. El desarrollo parece sepultarse en el hueso. Asociación inferior copulativa. Formando una cripta esférica comunicante. Mordida abierta anterior al esqueleto. Una larga ventana da fácil acceso. El lado medial del plano. Posiciones cuspidales e intercuspidales retraídas. Se deslizan más. Cruzadas linguales. Cinco o más dientes perdidos posteriores Cinco figuras unilaterales. Cambios óseos de ligamentos dentro de la articulación. Temporormandibular. La corriente literatura indica que: durante la adolescencia generalmente no se incre mente no se decae las chances de desarrollo. Particular mecanismo. Extracción de protocolos. Gnathologicamente especifica no resulta en signos o síntomas. Los signos y los síntomas ocurren en individuos sanos. Particularmente durante la adolescencia. Los Desordenes, fenómenos que ocurren naturalmente.

Consumición Obligatoria Al principio no podía soportar la calle alfombrada de cadáveres; al salir de casa, el miedo y el dolor me enloquecían,                                      lloraba y las lágrimas al caer licuaban los coágulos nocturnos formando charquitos como de témpera roja; debía elegir cuidadosamente el lugar en que poner los pies porque           quebrar falanges me deprimía profundamente después fui acostumbrándome a los muertos y ellos a mí;                  sólo algún decapitado reciente intenta la vieja broma de acercarse con los brazos abiertos; yo doy un paso de costado y lo dejo pagando con las cabezas peloteamos en la puerta del taller  después de comer el sánguche lo que sí me irrita                          son los ojos que caen en la...

  Del otro lado Cuando estuvimos desesperados, alguien contó la historia. No se la puede escuchar serenamente, tiemblan las manos, el corazón se encoge de dolor; da un poco de miedo mirar a la gente, detenerse. Ocurre lo de siempre. Estábamos perdidos y la historia era confusa. Nada tenía que ver con la certeza, ni con el muslo de la bataclana. No intervinieron traiciones; no es una vulgar historia de fervores o de mantenidas. Tu mano es necesaria para sobrellevarla. También aquella vez, siempre aquella vez, apagaron las luces y fue necesaria la presencia de tu mano. Nos apretamos las manos en la sala impenetrable; temblamos ante la cólera que aún no se había manifestado, que nunca llegaría a marcarnos como sospechábamos, sino de otra manera. Nuestras manos procuraban ordenar el temblor, dominar el doloroso pánico; y todo porque Humphrey Bogart había resucitado. Estábamos perdidos en aquel cine y él no era como el redentor; su cruz no era un mandato, era la inteligencia del hombre,...

Mí vieja todavía no tiene casa No es que viva en la calle es que todavía no es dueña de ninguna de esas propiedades que la gente llena de cosas inútiles y les dice hogar. Mi vieja alquila y putea cada día de su vida porque siente que tira la plata que la desperdicia que la regala. Mi vieja estuvo averiguando si el gobierno no le regala una casa o al menos le da un terreno pero no tiene suerte con eso. Mi vieja se muda cada dos o tres años. A veces consigue casas lindas por poca guita otras consigue casas que se caen a pedazos por poca guita y a veces no consigue casa y para en lo de alguna amiga. Mi vieja sueña con su casa. Creo que es lo único que la mantiene viva. Cuando nos vemos me cuenta de dónde sería lindo vivir de cómo organizaría los muebles de cortinas hermosas cubriendo ventanales enormes de ambientes cómodos de patios y flores y techos de tejas. Yo una vez escribí una novela para mandarla a un concurso que tenía como primer premio 50.000 pesos. Me parecía q...

  Holland en una novela de marty holland la chica realiza un trabajo repetitivo con las palabras. la única diferencia que se construye es su cuerpo. ella no se entretiene con las aproximaciones de los otros. puede encarnar la dualidad mucho más allá del humo ondeante de la tetera. trato de descargar sus novelas (nada). nadie puede llegar a san francisco ni sabe qué podría encontrar allá

Algo nos sobrevive Seguro cambiaste el color del rouge pero no la forma de besar. O al menos eso es con lo que me consuelo ahora a la distancia.

  A John Keats (1795-1821) Desde el principio hasta la joven muerte la terrible belleza te acechaba como a los otros la propicia suerte o la adversa. En las albas te esperaba de Londres, en las páginas casuales de un diccionario de mitología, en las comunes dádivas del día, en un rostro, una voz, y en los mortales labios de Fanny Brawne. Oh sucesivo y arrebatado Keats, que el tiempo ciega, el alto ruiseñor y la urna griega serán tu eternidad, oh fugitivo. Fuiste el fuego. En la pánica memoria no eres hoy la ceniza. Eres la gloria.