Emily Dickinson

 

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Yo no pintaría—un cuadro—

Preferiría ser Quien

Su brillante imposibilidad

Contemplase—con deleite—

Y se preguntara qué sienten los dedos

Cuya rara—celestial—emoción

Evoca tan dulce Tormento—

Tan suntuosa—Desesperación—

Y no hablaría, como las Cornetas—

Preferiría ser yo a Quien

Alzasen muy suavemente hasta el Techo—

Y afuera, para avanzar despacio—

Sobre Pueblos de Éter—

Convertida ya en Globo

Por sólo un labio de Metal—

El dique que condujera a mi Pontón—

Ni sería Poeta—

Es mejor—poseer un Oído—

Enamorado—impotente—contento—

Licencia para venerar,

Privilegio tan atroz

¡Cuál sería la Dote,

Si tuviera yo el Arte de aturdirme

Con Relámpagos de Melodía!

Emily Dickinson