Ted Hughes

 

El Minotauro

Es algo sin mundo

¿Qué es eso que arrastran y estiran con sus largas traíllas de sonidos

disipándose en el silencio del aire?

Luego el llanto de un niño, en este bosque de famélicos silencios,

atrae a lobos en carrera

la nota de una viola, en este bosque tan sensible como el oído de un búho,

trae a lobos en carrera a esos agresivos cepos babeándose,

acero revestido con piel para evitar que el frío lo fracture,

ojos que ignoran cómo han llegado

a tener que vivir esta vida,

esa que deben vivir

la inocencia reptaba entre minerales.

Una ráfaga de viento, el encorvado lobo tirita.

Ahora aúlla, nadie sabe si de agonía o de pleno gozo.

La tierra yace bajo su lengua,

es un peso muerto de oscuridad intentando ver a través de sus ojos.

El lobo vive de la tierra.

Pero es un lobo diminuto, de poco entender.

Va de aquí para allá arrastrando sus patas traseras, gimiendo trágicamente.

Tiene una piel que alimentar.

Está nevando estrellas esta noche y la tierra cruje.

 Ted Hughes