Leningrado Poetry

yo más que una pregunta tengo un comentario una pila de multas un diagnóstico desfavorable ganas de llorar en la oficina más que una pregunta tengo ansiedad los domingos sensación de culpa de que olvidé algo de que me falta algo de que algo está roto y es irreparable más que una pregunta un vacío en el estómago un miedo irracional a los insectos una parálisis ante la idea de la muerte más que una pregunta tengo el paladar escaldado las encías cortadas de masticar frituras de llenarme la boca para no gritar para no morderme la mano para no rechinar los dientes en las reuniones familiares más que una pregunta tengo la espalda torcida la boca seca la sensación de tener una bolsa de plástico atorada en la garganta

  Fragmento Tardío ¿Y conseguiste lo que querías de la vida? Sí. ¿Y qué querías? Poder decir que me quisieron, sentir que fui querido en este mundo. Trad.  Ezequiel Zaidenberg 

Cuando hierve el agua para el té algunas palabras que salen de la boca son monstruos marinos fagocitan bichos invisibles algas minúsculas botellas olvidadas con mensajes adentro degluten llaves y candados diarios y zapatos viejos caídos a las olas algunas palabras que salen de la boca pegotean el aire que nos permite respirar la distancia necesaria entre nosotros algunas palabras que salen de la boca se evaporan con el pitido de la pava cuando hierve el agua para el té Paola Escobar

Este arte de perder No, no es difícil adquirir el arte de perder: hay tantas cosas empeñadas en perderse, que su pérdida no importa. Pierde algo cada día, acepta el río de llaves que se pierden, horas malgastadas. No, no es difícil adquirir el arte de perder. Practica entonces perder más, más rápido: nombres, lugares, ¿para adónde ibas? Ninguna de estas cosas es desastre. Perdí el reloj de mi madre, y -fíjate- la última o la penúltima casa querida que tuve. No, no es difícil adquirir el arte de perder. Perdí mis dos adoradas ciudades, e incluso algunos sitios de los que era dueña, dos ríos, un continente. Los echo de menos, pero no es un desastre. -Incluso si te pierdo a ti (tu voz bromista, esos gestos que adoro) no habré mentido. Es obvio que el arte de perder no cuesta ni tanto adquirirlo aunque por momentos parezca que (¡escríbelo!) sí es un desastre. Trad. Fernando Pérez Villalón

15 segundos 15 segundos  dura la storie donde lo veo a él sonriendo en el patio. Intento expandir el tiempo. Asir el instante en la retina. Retengo algunos segundos la imagen como un tesoro con la yema de mi índice derecho y lloro dejándolo ir aceptando que todo acaba incluso lo más hermoso.

Hasta luego Ha llegado la hora de retirarse Estoy agradecido de todos Tanto de los amigos complacientes Como de los enemigos frenéticos ¡Inolvidables personajes sagrados! Miserable de mí Si no hubiera logrado granjearme La antipatía casi general: ¡Salve perros felices Que salieron a ladrarme al camino! Me despido de ustedes Con la mayor alegría del mundo. Gracias, de nuevo, gracias Reconozco que se me caen las lágrimas Volveremos a vernos En el mar, en la tierra donde sea. Pórtense bien, escriban Sigan haciendo pan Continúen tejiendo telarañas Les deseo toda clase de parabienes: Entre los cucuruchos De esos árboles que llamamos cipreses Los espero con dientes y muelas.

  Mississippi Hills: mi epitafio Lejanas colinas azules, en las que me he deleitado, a las que sigue la primavera con pies de plata y el manto de los cornejos floridos, entonando el «¡Amante!» del pájaro azul, mientras me dirijo al divisado final del camino. Que esta suave boca, moldeada para la lluvia, no sea, por todo dolor, sino áureo dolor, y que estos verdes bosques sueñen aquí con despertarse en mi corazón cuando regrese. ¡Y regresaré! ¿Dónde está la muerte, si en estas azules y soñolientas colinas, allí en lo alto, tengo yo, como el árbol, mi raíz? Aunque esté muerto, este suelo que me ciñe me ha de dar el aliento. El árbol herido no alberga un verde nuevo para llorar los años dorados que gastamos en comprar dolor. Que esta sea mi condena, si olvido que aún queda primavera para agitar y quebrar mi sueño. Trad. de Eduardo Moga y Daniel C. Richardson

Maternidad Este es un hombre que ha hecho tres hijos: un gran cuerpo poderoso, que se basta a sí mismo; al verlo pasar, uno piensa que los hijos tienen la misma estatura. De los miembros del padre (la mujer no cuenta) debieron salir, ya hechos, tres jóvenes como él. Pero como sea el cuerpo de los tres, a los miembros del padre no les falta una pizca ni un resorte: se han separado de él caminando a su lado. La mujer existió, una mujer de sólido cuerpo, que volcó en cada hijo la sangre y murió junto al tercero. Parece extraño a los tres jóvenes vivir sin la mujer que ninguno conoce y los ha hecho, a cada uno, con esfuerzo, aniquilándose en ellos. La mujer era joven y reía y hablaba, pero era un juego riesgoso tomar parte en la vida. Es así que la mujer se quedó en silencio, mirando extraviada a su hombre. Los tres hijos tienen un modo de alzar los hombros que este hombre conoce. Ninguno de ellos sabe que tiene en los ojos y en el cuerpo una vida que en su tiempo era plena y saciaba a est

Regalo   Me decís que el silencio es más cercano a la paz que los poemas pero si por mi regalo te traje silencio (porque conozco el silencio) me dirás: “esto no es silencio sino otro poema” y me lo devolverías.

Dostoyevsky Blues Band 3 pájaros --------- 10 pájaros                40 pájaros. Golondrinas  en los sauces      de Quilpé              o kiwis comiendo pan en la selva Esto es importante para mí      <<rondas y cantos, los arqueros del Vietcong      en las alamedas de Da-Nang>> Esto es celeste      o azul como el Jaybird      e importante para mí (el pájaro en el hombro de Dostoyevsky) 41 actores agradeciendo con sus alitas el prologado y solitario APLAUSO del universo

Tríptico Vallejo 1 Hasta las Ancas de luto y | estremecidas| César Dulzor caliente-hecho ceniza-Tristísimodulce Goteando| par Impar                              En constantes relevos| vertiginosos|                              Ahora | así| arrojos-dados Enconada y geométrica Clavada| rito punza/ cónica                                      Laceración                                      Ahora- Irreductible hiato-sombra Incrustada| A| hasta| las| ancas | César  2 César ahora/ siempre conmigo con nosotros                         Siempre Cuánto de vos |voz| nutren los versos |nuevos |César ¿Derraman? Del presidio, de Intentos intensos desesperos| César, tuyo Ahora/siempre Cruzo| Apretando los dientes| triste dulce| tuyo Herrumbrado heraldo de                                              Cabeza de bronce                                              Cráneo de bronce                                              De broncínea sangre Y las palabras obligan César vos sabés | Las ventanas tuyas| s

  Desalojo de la naturaleza Bajemos juntos a sentir el desalojo. Escuchar el viento que se mueve por encima del trigo: la aguda guerra de metal. Un estruendo de plata corroe lo vivo, separa a cada una de las cosas que existen en el mundo. Caen ahora los primeras gotas. La fiera tormenta confederada se afianza para siempre dentro de los muros de las ciudades.

  6. Camina siempre erguida. Hija de los Otros. Olvidé mis respuestas. Gran profesora, para ti haré mi pirámide. Pero, en nombre de la libertad, será hacia abajo. Alisaré luego la pendiente cavada mientras vaya bajando. En el hondo centro me sentaré y miraré hacia arriba. Hasta que tu sombra, como un alivio, descienda sobre mi boca muda.

Yo te hablo con mi lengua no inmortal. Mi lengua que atrapa el gusano que la mueve hacia su íntima osamenta. Soy todo muerte, barquero; plumas sin ala. Ha pasado por mi pecho un derrumbe de montañas. El tiempo antiguo para decirnos “no es el tiempo lo lejano sino aquello que arrastra”. Con mi lengua que no ha obrado milagros, hablo. ¿Me escuchas? Soñé con un fuego azul y el mundo era una enorme estación con subsuelos y subcielos. ¿En qué lenguas hablaban los sonidos? ¿Los ángeles que se suicidaban en las vías? ¿cuál era su lengua sino una mariposa fúnebre? Nadie decía: esta es mi casa, este es mi pan. Duerme. Come. Sólo tu rostro no me fue negado. Era un color en la velocidad. Sólo tu beso cayó en mi boca. Breve ungüento derramado. Luego se perdía por túneles y pozos junto a la luz de nacer. Coronada de insectos la fruta de mi boca. La luz ahora llega para pudrirla. Viene por ella la pájara de la noche. Mi lengua, una estaca atravesándola como un río. Mi lengua medusa en la sed. Mi len

vieja escuela todavía gritabas chiquita todavía te sangraban los brazos todavía también te zambullías en la marea metálica en busca de tu estrella vinieron con los palos y los premios que son peor que los palos te domaron quizás seas más feliz en el espejo ves lo que el amo ve

Grita como de miedo porque viene un perro rápido y callado, me hace reír  río cuando me acuerdo de los brincos de la gata por un ruido nuevo  Si escucho al gato salivar para limpiarse sonrío. Milímetros de variedad   Ahora cuando escribo, Saturno (que es negro), sobre una pared purpúrea me miraba  De dónde saldríamos todos queriendo hacer un poema  Entonces teníamos la risa, el sonreír y la gracia  De la felicidad, enseñan el rostro de alguien contorsionando el gesto  hacia una boca cóncava y ojos arrugados  Pero la palabra risa en algunas muecas durante el ritual de despedida de los restos  o la risa de niños haciendo crueldades al amigo   La manera en que se te dibuja el gato de Alicia en la oscuridad de la mente  y no querés correr, ni moverte, ni respirar mejor, may (esto me digo),  tomemos eso por una sonrisa en sentido concreto  Saturno a la noche clava las garras en mi pelo, sonrío por dentro   Nadie llega a notar cuando sos feliz nadie nota cuando no lo sos  y tampoco andas pon

  Sí Ahora somos como ese liso cono de arena en el jardín del Pabellón de plata en Kyoto, hecho para brotar bajo la luz de la luna. ¿Quieres mi lamento? ¿Quieres mi luto? ¿O, como la luz de luna en la más blanca arena, vestir tu penumbra, brillar, resplandecer? Brillo. Me lamento. Trad. Abel Rubén Romero

Ya no Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche nunca. No volverá a tocarte. No te veré morir.

Quizá no vuelva a ver algunas de las cosas que eran mías. Quizá nunca lo fueron. Pero sirvieron para mirar con claridad ahora, las nuevas cosas que no sabía que fueron siempre mías.

  Puentes Me gustaría estar muerta. Me gustaría no haber existido. Me gustan los puentes, especialmente el de Brooklyn, tan tranquilo a pesar del rugido de los automóviles debajo de los pies de los transeúntes. Pero no hay ningún puente feo. Quizá alguno no demasiado alto.

El necio Para no hacer de mi ícono pedazos Para salvarme entre únicos e impares Para cederme lugar en su parnaso Para darme un rinconcito en sus altares Me vienen a convidar a arrepentirme Me vienen a convidar a que no pierda Me vienen a convidar a indefinirme Me vienen a convidar a tanta mierda Yo no sé lo que es el destino Caminando fui lo que fui Allá Dios que será divino Yo me muero como viví Yo me muero como viví Yo me muero como viví Yo quiero seguir jugando a lo perdido Yo quiero ser a la zurda más que diestro Yo quiero hacer un congreso del unido Yo quiero rezar a fondo un "hijo nuestro" Dirán que paso de moda la locura Dirán que la gente es mala y no merece Mas, yo partiré soñando travesuras Acaso multiplicar panes y peces Yo no sé lo que es el destino Caminando fui lo que fui Allá Dios, que será divino Yo me muero como viví Yo me muero como viví Yo me muero como viví Yo me muero como viví, como viví Yo me muero como viví, como viví Yo me muero como viví Dicen que me