Leningrado Poetry

Larga distancia Perras la mujer es como una dulce perra a la espera         siempre busca y espera confiada el portazo, el amor el pantano o  una maravilla. Perra mira con sus ojos dulces la venganza, la prepara despacio, elabora su inocencia           cruel qué pretende la mujer.

Mientras alguien habla de poesía hay gente afuera mientras otros se cuidan de la policía hay gente afuera cuando caen las promesas derribadas hay gente afuera mientras un millón de bombas atómicas explotan en los corazones igual que balas en el desierto donde fusilaban los traidores hay gente afuera en el extrarradio colmado de pecados capitales y también de provinciales hay gente afuera en los municipios en las panaderías agolpados en los supermercados buscando alimento donde sea hay gente afuera dando vueltas por las noches extraviados en el día durmiendo en el banco de una plaza hay gente afuera amuchados en colchones tiritando de frío en la mañana blanca cubierta por la escarcha que sube desde abajo con las caras borradas acaso intercambiables con sus palmas sin huellas y sus dedos de hueso brillando bajo la luna hay gente afuera guardan en sus cuerpos un millón de grados de separación como si todo fuera un efecto secundario de la época que los atraviesa hay gente afuera en el subs...

  El buque en la botella      Diminuto navío preso en una botella,  Con tus velas tendidas, tu puente y tu bauprés, ¿Sueñas los anchos mares y la polar estrella Entre el ruido y el humo de este figón inglés?      Diminuto navío, ¿qué manos marineras,  Rugosas y pacientes, en los ocios del mar  Con amor trabajaron tus pequeñas maderas E izaron esas velas que el viento no ha de hinchar?      ¿Qué viejo navegante en tus maderas grises Esculpió esta minúscula figura de mujer,  Y al grabar en tu popa esta palabra: “Ulysses”  De la Odisea el genio te transmitió al nacer?       Diminuto navío perdido entre la bruma Del humo de las pipas, nunca, jamás, los dos Oiremos las canciones lejanas de la espuma, Ni soplará en nuestra alma el gran viento de Dios.      En las obscuras albas del bar, en los instantes En que los viejos astros comienzan a morir, Vi correr por tus puentes pequeños tri...

Para leer en forma interrogativa Has visto verdaderamente has visto la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa Has tocado de verdad has tocado el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás Has vivido como un golpe en la frente el jadeo la caída la fuga Has sabido con cada poro de la piel sabido que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón había que tirarlos había que llorarlos había que inventarlos otra vez.

Si tú estás en Nueva York en Nueva York no hay nadie más y si no estás en Nueva York en Nueva York no hay nadie.

Ana Rutledge Oscura, indigna, pero salen de mí Las vibraciones de una música eterna: "Sin rencor para nadie, con caridad para todos". En mí el perdón de millones de hombres para millones Y la faz bienhechora de una nación Resplandeciente de justicia y verdad. Soy Ana Rutledge que reposa bajo esta yerba, Adorada en vida por Abraham Lincoln, Desposada con él, no por la unión Sino por la separación. Florece para siempre, oh república, Del polvo de mi pecho. Traduccion de Jorge Luis Borges

  Knowlt Hoheimer Yo fui el primer fruto de la batalla de Missionary Ridge. Cuando sentí la bala entrar en mi corazón deseé haberme quedado en casa y haber ido a la cárcel por el robo de los cerdos a Curl Trenary, en vez de huir y alistarme en el ejército. Más vale mil veces la cárcel del condado que yacer bajo esta figura con alas hecha en mármol y este pedestal de granito/ soportando las palabras "Pro Patria". En todo caso, ¿qué significan? Traducción de Gerardo Gambolini

La voz A propósito de "Moisés" de J.J. Saer “Ahora, te elijo entre mi rebaño. Podrías haber sido cualquiera (las piedras son infinitas en el yermo),  pero para ti estaban destinadas la voz en la zarza, el báculo y la tabla.  El látigo golpea las espaldas y la arena está manchada de sangre. Ahora unjo con mantequilla tu frente. No condesciendo a la pena. No escribo promesas en aguas bermejas. Conozco el desprecio y la desobediencia de los muchos. Vivirás para salvar unos pocos guijarros, matar al becerro y perpetuar mi nombre. Antes de llegar a la tierra prometida, la muerte pisará tu manto  y no me habrás visto.”

  Tú que no tienes nombre  Dame, oh, dame, además del pan de cada día, mi reino, mi poder y mi gloria.  Todas las cosas que vuelven a ti tienen su reino, su poder y su gloria. Como el reino del ruiseñor al alba, cuyo poder y gloria he visto y sentido muchas veces. Como el reino del zorro en la oscuridad, aullando con su poder y su gloria que es la muerte de la oca. Como el poder y la gloria de la oca en la niebla graznando en el lago.  Y yo, un hombre desnudo, gritando pidiéndote en voz alta mi maná, mi reino, mi poder y mi gloria. Traducción de Gerardo Gambolini

Infra Si el cielo es amar y el infierno es odiar por qué esta pluma de carne que soy todavía insiste en gravitar feliz entre dos vientos en la frontera difusa que nos propone el Caos.

Filóstrato se sincera No me condenes, única, jarrón de Oriente, Flavia, coro de la taberna ("De una forma u otra serás mío"): los hombres son lo mío. Por eso, no me condenes. Baila conmigo al son de dos amigas que confiesan el mismo amor de una u otra forma.

Levitación Un colibrí se posa en el tallo leñoso de la cantuta, se queda quieto y mira a su alrededor. Un ejemplar de Ana, las plumas de su cuello captan la luz mientras mueve la cabeza con la manera brusca de un dinosaurio de película e inclina su pico hacia el cielo, el gesto de los humanos que piensan bien de sí mismos, aunque creo que el ave podría estar pensando en hormigas o en pequeñas arañas. O tal vez sólo tomando aire. Ya a fines de junio. La mañana había estado brumosa, niebla marina soplando desde el Pacífico en ráfagas ondeantes, así que es sólo ahora al anochecer que la niebla se ha quemado y el aire del verano ingresa. Quizás el pájaro esté observando lo que le interesa de la misma manera que estoy observando al pájaro. Las flores de la cantuta se marchitaron hace semanas, la cascada de trompetas escarlatas que parecen haber sido hechas para colibríes (lo que significa que fueron hechas por los colibríes) cuelgan en pequeños y arrugados racimos. Las flores blancas del ro...

Mortaja  El árbol ha cubierto de palomas mi soledad; pero es en vano. Desnudo siempre estoy como una llanura.

  Elegía primera A Federico García Lorca, poeta - Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas, y en traje de cañón, las parameras donde cultiva el hombre raíces y esperanzas, y llueve sal, y esparce calaveras. - Verdura de las eras, ¿qué tiempo prevalece la alegría? El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas y hace brotar la sombra más sombría. - El dolor y su manto vienen una vez más a nuestro encuentro. Y una vez más al callejón del llanto lluviosamente entro. - Siempre me veo dentro de esta sombra de acíbar revocada, amasado con ojos y bordones, que un candil de agonía tiene puesto a la entrada y un rabioso collar de corazones. - Llorar dentro de un pozo, en la misma raíz desconsolada del agua, del sollozo, del corazón quisiera: donde nadie me viera la voz ni la mirada, ni restos de mis lágrimas me viera. - Entro despacio, se me cae la frente despacio, el corazón se me desgarra despacio, y despaciosa y negramente vuelvo a llorar al pie de una guitarra. - Entre todos los muer...

  33 Sí, hay un fondo. Pero hay también un más allá del fondo, un lugar hecho con caras al revés. Y allí hay pisadas, pisadas o por lo menos su anticipo, lectura de ciego que ya no necesita puntos y lee en lo liso o tal vez la lectura de sordo en los labios de un muerto. Sí, hay un fondo. Pero es el lugar donde empieza el otro lado, simétrico de éste, tal vez éste repetido, tal vez éste y su doble, tal vez éste.

Sabés dijiste nunca nunca fui tan feliz como esta noche. Nunca. Y me lo dijiste en el mismo momento en que yo decidía no decirte sabés seguramente me engaño pero creo pero esta me parece la noche más hermosa de mi vida

Cuídenme de las teorías que dicen no saber,  que dicen compartir la suerte del ciervo.  Cuídenme de las apostasías bien intencionadas,  de su sabor a lágrima quemada, como un cristal  de sal marina. Del objeto sagrado y su espectáculo.  De esos reversos invisibles, cuídenme. Y del tiempo  que va de lo superficial a lo profundo, y no al revés  — como el del día de ayer en su giro de carrusel  con caballos y aeroplanos, y una nave espacial  de madera despintada y aferrada a un punto fijo  con alambre de fardo, del que se usa a menudo  para reparar el desperfecto o sujetar el mundo  con nudos sucesivos.

locos que decíais nunca más deprisa repetidlo Traducción de Genaro Talens