Leningrado Poetry

  Sylvia Amor amor no cabe en las palabras saber que estás ahí como si el tiempo no hubiese transcurrido entre el origen del mundo y esa puerta como si todo hubiera sido siempre tu pelo de oro azul sobre mi almohada. Amor amor hace mil años aconteció una historia parecida. Los dos ya son palabras y ceniza pero nosotros somos aún el laberinto vivo de tu oreja un sonido de río en tu cintura los caracoles que yo salgo a buscar en la arena dorada de tu vientre. Cómo decir ahora que oí cómo la noche (estás dormida como nadan los caballitos de mar) dibujó otra figura con tu cuerpo. Amor amor construida en la noche de mi casa! (1987)

Querida Litty Desde hace meses con inusitada frecuencia no me deja el cartera cartas tuyas. Será amnesia del hombre o tal vez las apile en un rincón limpio de su cuarto de soltero solterón y algún día me las traiga cinta rosa todas juntas como un banquete para el olvidado hambriento que puede imaginarse desde ahora una clara catarata de ternuras y recuerdos.

comentario LXIII (van gogh) como escribiendo cartas al silencio/preguntando si la miseria ¿no se termina más?/¿no la corta nunca un cuchillo/resplandor/gaviota que la cruzara como un cielo/ abriendo el aire para que entrara tu visitación/ suave de vos/sin padeceres/ o lo que sufre el natural/ animal desacostumbrado/ que lo tocás con tu grandeza?

  Mi muerte Si tengo suerte, voy a estar conectado de todos los modos posibles en una cama de hospital. Tubos metiéndose en mi nariz. ¡Pero traten de no asustarse por mí, amigos! Les digo ya mismo que esto está bien. Es poco lo que pido en el final. Alguien, espero, va a haber llamado a todos para decirles, “¡Vengan rápido, no está respondiendo!” Y van a venir. Y va a haber tiempo para mí para que me despida de cada uno de los que amo. Si tengo suerte, van a acercarse un paso más y voy a poder verlos una última vez y llevarme ese recuerdo conmigo. Seguro, quizá posen sus ojos sobre mí y quieran irse corriendo y aullar. Pero, en cambio, como me quieren, van a levantar mi mano y decir “Coraje” o “Va a estar todo bien”. Y tienen razón. Está todo bien. Todo perfecto. ¡Si tan sólo supieran cuán contento me pusieron! Sólo espero seguir con esta suerte, y hacerles alguna seña de reconocimiento. Abrir y cerrar los ojos como diciendo: “Sí, los escucho. Los entiendo”. Podría incluso arreglármela

Ecos 1 Desde que aprendí todo en tal temblor anoche- no con mis ojos certeros   en la oscuridad sino con mis dedos duros por el miedo, extendidos para tocar un fantasma, cerrándose en mi- he estado sonriendo. Trad. matina Kohon

El fuego cuece habas Como esas brujas de Shakespeare, así huelo a humo, poción, tiniebla matutina sin haber pegado un ojo, el único que mira. El otro está tapado por la bruma; un resplandor lo llama a ver pero es inútil, se deslumbra solo con las chispas que saltan en la esquina, como fuego artificial o un circo vacío. Esa arena es la que atrae, el árbol que se acerca a Macbeth. Entre tanto y tan poco doy vuelta la cuchara; es el destino, digo, el fuego cuece habas; el otro se hunde en no saber o en farsa: ¡se acerca el bosque!, dice, y la sabihonda acata.

Dublín, enero de 1920 ¿Por qué habría de quedarme en este lugar sin  sensibilidad donde ni siquiera las mujeres tienen simpatía, ni se expresan con gravedad, ni son hermosas ni tienen un destello de piedad por las insensateces del amor? Trad. de Jorge Fondebrider

  Lili, la dentista Interacción morfológica. Factores oclusales. Funciones relativas. El desarrollo parece sepultarse en el hueso. Asociación inferior copulativa. Formando una cripta esférica comunicante. Mordida abierta anterior al esqueleto. Una larga ventana da fácil acceso. El lado medial del plano. Posiciones cuspidales e intercuspidales retraídas. Se deslizan más. Cruzadas linguales. Cinco o más dientes perdidos posteriores Cinco figuras unilaterales. Cambios óseos de ligamentos dentro de la articulación. Temporormandibular. La corriente literatura indica que: durante la adolescencia generalmente no se incre mente no se decae las chances de desarrollo. Particular mecanismo. Extracción de protocolos. Gnathologicamente especifica no resulta en signos o síntomas. Los signos y los síntomas ocurren en individuos sanos. Particularmente durante la adolescencia. Los Desordenes, fenómenos que ocurren naturalmente.

Consumición Obligatoria Al principio no podía soportar la calle alfombrada de cadáveres; al salir de casa, el miedo y el dolor me enloquecían,                                      lloraba y las lágrimas al caer licuaban los coágulos nocturnos formando charquitos como de témpera roja; debía elegir cuidadosamente el lugar en que poner los pies porque           quebrar falanges me deprimía profundamente después fui acostumbrándome a los muertos y ellos a mí;                  sólo algún decapitado reciente intenta la vieja broma de acercarse con los brazos abiertos; yo doy un paso de costado y lo dejo pagando con las cabezas peloteamos en la puerta del taller  después de comer el sánguche lo que sí me irrita                          son los ojos que caen en la taza de leche a la mañana especialmente cuando son azules.

  Del otro lado Cuando estuvimos desesperados, alguien contó la historia. No se la puede escuchar serenamente, tiemblan las manos, el corazón se encoge de dolor; da un poco de miedo mirar a la gente, detenerse. Ocurre lo de siempre. Estábamos perdidos y la historia era confusa. Nada tenía que ver con la certeza, ni con el muslo de la bataclana. No intervinieron traiciones; no es una vulgar historia de fervores o de mantenidas. Tu mano es necesaria para sobrellevarla. También aquella vez, siempre aquella vez, apagaron las luces y fue necesaria la presencia de tu mano. Nos apretamos las manos en la sala impenetrable; temblamos ante la cólera que aún no se había manifestado, que nunca llegaría a marcarnos como sospechábamos, sino de otra manera. Nuestras manos procuraban ordenar el temblor, dominar el doloroso pánico; y todo porque Humphrey Bogart había resucitado. Estábamos perdidos en aquel cine y él no era como el redentor; su cruz no era un mandato, era la inteligencia del hombre, era

Infierno Canto décimo Se encaminó por una secreta senda entre los muros desa tierra y los martirios, mi maestro, y yo detrás de sus espaldas. "¡Oh virtud suma, que por infames círculos me llevas", comencé, "tal como te place, háblame, y satisface mis deseos. "¿La gente que por los sepulcros yace podré ver? Ya están levantadas  las cubiertas y no hay quien las vigile." Y él a mí: "Todas serán cerradas cuando de Josafat aquí regresen con los cuerpos que dejaron allá arriba. "Su cementerio en esta parte tienen con Epicuro todos sus secuaces, que creen que el alma con el cuerpo muere. "Pero la pregunta que me haces pronto será aquí mismo satisfecha y también el deseo que no dices." Y yo: "Buen duca, nada tengo oculto a ti en mi corazón, sino por decir poco, y tú, no solo ahora, a ello me has dispuesto. "Oh toscano, que por la ciudad del fuego vivo vas así, hablando honesto, te plazca detenerte en este sitio. "Tu inflexión te hace

Mí vieja todavía no tiene casa No es que viva en la calle es que todavía no es dueña de ninguna de esas propiedades que la gente llena de cosas inútiles y les dice hogar. Mi vieja alquila y putea cada día de su vida porque siente que tira la plata que la desperdicia que la regala. Mi vieja estuvo averiguando si el gobierno no le regala una casa o al menos le da un terreno pero no tiene suerte con eso. Mi vieja se muda cada dos o tres años. A veces consigue casas lindas por poca guita otras consigue casas que se caen a pedazos por poca guita y a veces no consigue casa y para en lo de alguna amiga. Mi vieja sueña con su casa. Creo que es lo único que la mantiene viva. Cuando nos vemos me cuenta de dónde sería lindo vivir de cómo organizaría los muebles de cortinas hermosas cubriendo ventanales enormes de ambientes cómodos de patios y flores y techos de tejas. Yo una vez escribí una novela para mandarla a un concurso que tenía como primer premio 50.000 pesos. Me parecía q

  Holland en una novela de marty holland la chica realiza un trabajo repetitivo con las palabras. la única diferencia que se construye es su cuerpo. ella no se entretiene con las aproximaciones de los otros. puede encarnar la dualidad mucho más allá del humo ondeante de la tetera. trato de descargar sus novelas (nada). nadie puede llegar a san francisco ni sabe qué podría encontrar allá

Algo nos sobrevive Seguro cambiaste el color del rouge pero no la forma de besar. O al menos eso es con lo que me consuelo ahora a la distancia.

  A John Keats (1795-1821) Desde el principio hasta la joven muerte la terrible belleza te acechaba como a los otros la propicia suerte o la adversa. En las albas te esperaba de Londres, en las páginas casuales de un diccionario de mitología, en las comunes dádivas del día, en un rostro, una voz, y en los mortales labios de Fanny Brawne. Oh sucesivo y arrebatado Keats, que el tiempo ciega, el alto ruiseñor y la urna griega serán tu eternidad, oh fugitivo. Fuiste el fuego. En la pánica memoria no eres hoy la ceniza. Eres la gloria.

Canto de mí mismo 6 Un niño me preguntó: ¿qué es la hierba?, trayéndola a manos llenas, ¿Cómo podría contestarle? Yo tampoco lo sé. Sospecho que es la bandera de mi carácter tejida con esperanzada tela verde. O el pañuelo de Dios, Una prenda fragante dejada caer a propósito, Con el nombre del dueño en alguna punta, para que lo veamos y lo notemos y      nos preguntemos, ¿de quién? O sospecho que la hierba misma es un niño, el recién nacido de la tierra. O un jeroglífico uniforme, Que significa: crezco por igual en las regiones vastas y en las estrechas, Crezco por igual entre los negros y los blancos, Canadiense, piel roja, senador, inmigrante, a todos me entrego y a todos recibo. Y ahora se me figura que es la cabellera suelta y hermosa de las tumbas. Te usaré con ternura, hierba curva. Acaso hayas brotado del pecho de los jóvenes, Acaso, si estuvieran aquí, yo los amaría, Acaso hayas brotado de los ancianos, o de los niños arrancados del regazo      de la madre, Y ahora eres el regaz

Una canción tan fría y tan apasionada como el alba Latas, vasos de plástico tirados al azar. Arranca el día; arranca y muestra drástico en la playa vacía el final de la fiesta. En la luz fría, tapado con arena a nuestros pies, el resto carcomido de un tronco humea apenas. Detrás el mar, el ruido opaco de las olas repetido.

A Sergio Esenin Usted se fue, como se dice, al otro mundo. ¡Qué vacío! Vuela usted hasta incrustarse en las estrellas. No lo ayuda ya ni el dinero ni el bodegón. ¡Sobriedad pura! No, Esénin, no me burlo. En la garganta el dolor ajusta un nudo y no es la risa... Yo veo sus brazos colgando y su mano cortada, balanceando la propia bolsa de sus huesos. ¡Qué hace! ¡Deje! ¿Está usted en su juicio? Dejar que las mejillas se cubran de tiza mortal. Si usted sabía cantar como nadie en este mundo. ¿Por qué? ¿Para qué? Se encogen asombrados los críticos rezongan -Es el vino, es aquello o lo de más allá. Y como resultado, mucho vino y cerveza. Cambiando la bohemia por la "clase", la clase tendría influencia sobre usted y no habría por qué pelear. ¿Y la "clase" acaso calma la sed con limonada? La clase no es idiota, sabe beber. Es decir si contase con el apoyo de algunos de los del Puesto (1) tendría otra orientación y usted escribiría cada día cien estrofas fatigantes y largas c

Ultrateléfono ¿Con Horacio? -Ya sé que en la vejiga tienes ahora un nido de palomas y tu motocicleta de cristales vuela sin hacer ruido por el cielo. -¿Papá? -He soñado que tu damajuana está crecida como el Tupungato; aún contiene tu cólera y mis versos. Echa una gota. Gracias. Ya estoy buena. Iré a veros muy pronto; recibidme con aquel sapo que maté en la quinta de San Juan ¡pobre sapo! y a pedradas. Miraba como buey y mis dos primos lo remataron; luego con sartenes funeral tuvo; y rosas lo siguieron.

Muelle contiguo Un muchacho en el muelle contiguo se desviste; un jean,  una camisa de trabajo. Se zambulle triunfante en el río  como si desde mucho antes hubiese planeado hacerlo. La luz cae y él forma  figuras de tai chi en el agua. Un ala de garza, una grulla quizás y vuelve a sumergirse; una coreografía de vuelos que habrá ideado en medio del cansancio, del brumoso embotamiento. Sube la escalera del muelle empapado y como un biguá  extiende los brazos para secarse. Solo, agradecido, entre esos últimos rayos del día que espejean sobre el agua.

El pibe de los astilleros Fue unos meses a Caseros y su strato roja, se hizo el torbellino que hoy suena en la radio. La ceniza no caía desde su cigarro y estaba en sus ojos desarmándote. Alquiló una rana rubia, tibia y haragana; se moría de ganas de matarla. Una linda damita de Concordia, el más bello fuselaje que jamás lustró. Le hizo un par de promesas imprudentes y así fue que de ella se aburrió. Las minitas aman los payasos y la pasta de campeón. El pibe de los astilleros nunca se rendía, tuvo un palacete por un par de días. Rapiñaba montado a los containers el maldito amor que tanto miedo da. Fue por una lluvia que realmente moje (que pusiera fin a su aventura). Un final feliz para pimpollos allí estaba, al fin, acechándolo. Ciertos reyes no viajan en camello; ellos andan el tranco del amor. Esos tipos soplan con el viento al rebaño y su temor.

  Soneto 18 ¿Te comparo a un día de verano? Vos sos más temperado y placentero. El viento bate el capullito enano y el verano se pasa muy ligero. A veces quema el sol con su destello, otras, sus rayos tórridos se opacan lo bello cede a veces de lo bello suerte o naturaleza los atacan. Pero el verano tuyo no se amengua ni perderás tampoco lo que es tuyo ni la Muerte usará su engreída lengua si con versos eternos te construyo. Mientras los hombres respiren y ojos lean vas a vivir en esos que me lean. Trad. Miguel Angel Montezanti