Leningrado Poetry

Ídolos Entonces, cuando yacíamos abrazados frente a la ventana abierta al desmonte de olivos (do semillas desnudas dentro de un fruto que el verano ha abierto violento, y que se llena de aire) no teníamos recuerdos. Éramos el recuerdo que tenemos ahora. Éramos esta imagen. Ídolos de nosotros para la fe sumisa de después. Traducción de José Agustín Goytisolo.

un pensamiento recurrente: en una bóveda oscura, sola, apresada como en ese cuento  no podría recordar ni un poema entero si lo pienso así no sé qué soy a vos también te pone mal  cuando mirás fijo la luna  es esperable que se vea hermosa es una fecha se ve hermosa ya sabemos lo que va a pasar antes de que pase qué linda está la luna pero sabemos en realidad la luna está siempre a la misma distancia nunca más grande nunca más cerca es solamente luz entonces para qué prestarse a este alarde de la confusión de los sentidos de su alcance débil nunca me acuerdo de la forma de sus cráteres nunca me acuerdo de ver la luna recordarías la luna? si estuvieras sólo una noche cualquiera sin poder mirar hacia arriba te acordarías de la luna? si la estudiaras si te acercaras si te dedicaras prisionero, oscuro te acordarías bien de cómo es la luna?

  Celebro los pastelitos criollos  aquellos de las fechas patrias de la niñez en la plaza Fiestas de pueblo chico -Festejos al aire libre  Celebro los pastelitos criollos aquellos que nos aguardaban luego de haber izado  la bandera                  y entonado  el himno nacional Celebro los pastelitos criollos su crocante hojaldre -abierta  en flor la delicada fritura rellenita de sustancioso dulce de membrillo o de batata Celebro los pastelitos criollos todavía tibios en la mesa de la cocina cubiertos de almíbar y decorados con grana celeste y blanca Celebro los pastelitos criollos sabrosos en toda ocasión y momento,  incluso los recién salidos del aceite burbujeante que nos harán recordar aquel decir popular: “Pastelitos calientes que queman los dientes”.   

  Últimas noticias del imperio Ey, Allen Yo también me emborrache en la calle Narodni pero ya no había policías de civil husmeando entre las mesas Y cruce también el puente de Carlos hacia los cafés del Centrum, camino a Malastrana Vi tetas blanquísimas, enrojecidas por el sol y ojos gatunos, verdes, filosos como cutters Sentí el sol de la mañana y me refresque la cara en el Moldava antes de persignarme por primera vez en quince años y entrar en la Capilla del Santo Niño de Praga Ey, Allen Vengo de tan lejos a tomar mi cetro de Rey de Mayo Estoy listo para hacer el camino empedrado desde los monasterios ortodoxos hasta el reloj lunar listo, para esperar la lluvia entre las lápidas amontonadas del cementerio judío listo para poner el papel bajo mi lengua, sabiendo que hay ventanas donde un ángel espía el occidente Estoy listo para las cucarachas y para el oro ¿Cómo iba yo a saber cuándo me echaron del Partido que en realidad era un ojo astronómico que era alquimia y kabala más que r...

Volando sobre la jungla "Sólo tengo dos manos," exclamó la azafata, bellísima. Sin mirarlo continuó bamboleándose entre los asientos sosteniendo la bandeja. Él piensa que ésta es otra mujer que se aleja de su vida para siempre. Observa a través de la ventanilla ve luces que titilan en la noche imagina una aldea en la jungla. A este hombre le han sucedido tantas y extrañas cosas en la vida que no se sorprende cuando ella vuelve y se acomoda en un asiento del otro lado del pasillo lo mira y le pregunta: "¿Te vas a bajar en Río o en Buenos Aires?" Una vez más esta mujer expone la belleza de sus manos, los pesados anillos de plata que sostienen sus dedos; la gruesa pulsera de oro que rodea su muñeca. Están volando sobre el Mato Grosso que está cubierto por una espesa bruma. Es muy tarde. Él continúa considerando la plasticidad de esas manos, admira los dedos inquietos. Han pasado varios meses, es difícil y complejo recordar esos momentos. Traducción de Esteban Moore

II Detesto mi cuerpo pero amo mi sombra. Nunca envejece nunca enferma nunca duele.

  9.4 Supongamos un carnaval de santos, una feria de divinidades, un feriado universal de la ética. Es entonces posible que lo dañado en tus cristales, la impertinencia del sol, el dolor de ciertas figuras a las que llamás paisajes, disminuya. Hablarás al animal de manera tal que se entenderán sin registro y los movimientos de lagartijas de las galaxias huyendo de sí mismas no entregarán sentido. Buda no escribió, ni Cristo, y ese fue el mensaje, el medio. Pero es que quise poner en relación el mundo abismal de los reptiles con el de los severos halcones y el placer que de allí deviene no cede.